né la passione che avrebbe potuto aiutare la moglie lo trattenne. A lei non sembra un gran gesto la sua fuga avanti e indietro - dieci anni prima e dieci anni dopo. A piedi e ben visibile va dal Gran Molo a casa. Nessuno lo riconosce a Itaca, eppure lo si nota perfin troppo. Le ginocchia corrono più veloci dei piedi, ha il respiro corto, il suo occhio è un viaggiatore navigato. Cerca il suo faro, un tempo così aggressivamente bianco - un punto di riferimento, ora una marina. Che faccia bianca e che aria infelice aveva venti anni fa, perfino alla vigilia del suo imbarco e del suo carnevale di gloria, quando convinse Penelope a danzare fino a svenirgli tra le braccia. Il rischio era il suo mestiere. La sua polverosa strada assolata è alla fine; la immagina corrergli incontro nella veste premurosa fatta a sacco che indossava l'ultimo mese di gravidanza. Quando gli occhi senza occhiali erano stelle - una lepre snidata ... Oggi la sua casa è più conviviale e condiscendente; lei è a casa, ben fornita di entourage, il figlio, gli amici del figlio, gli amanti - il solito caos del viver bene, salute e ricchezza in arredi contrastanti - solo l'infermità potrebbe giustificare la bruttezza ... Lui ha visto il mondo conosciuto, la meschinità e i fuochi degli uomini; la piena foga del suo pellegrinaggio assume il peso e la gravità dell'esser vivo. Entra nella casa, a occhi chiusi, bocca aperta. Il letto coniugale è a un passo; scambia . poesia Robert Lowell - 35
RkJQdWJsaXNoZXIy MTExMDY2NQ==